PARIS
« Elle n’a pas choisi le chemin le plus court vers le public. Elle a choisi de faire la différence dans l’un des parcours artistiques les plus exigeants, là où la présence ne suffit pas et où la place ne s’accorde qu’à travers la maîtrise, la précision et la discipline. »
Il suffit parfois d’un seul point pour changer le sens d’une histoire entière.
Entre le monde arabe et l’Occident, des frontières, des traductions, des classifications, et parfois même des oppositions, ont longtemps été placées. Et l’on a demandé aux artistes venus d’ailleurs de choisir : soit rester suffisamment proches de leurs origines pour être facilement identifiables, soit s’en éloigner suffisamment pour devenir plus accessibles.
Baidar Al-Basri a emprunté un autre chemin.
Elle n’a pas essayé d’effacer le point entre les deux mondes.
Elle l’a occupé.
Et avec le temps, ce qui aurait pu n’être qu’un simple espace entre deux cultures est devenu son propre territoire artistique.
LE POINT N’EST PLUS UNE FRONTIÈRE
Ce qui distingue Baidar, donc, n’est pas simplement le fait qu’elle ait chanté en Europe ou aux États-Unis.
Beaucoup d’artistes voyagent. Et beaucoup se produisent loin de leurs pays.
La différence commence lorsque le déplacement géographique lui-même devient un déplacement dans le langage artistique.
Aux Pays-Bas, le parcours de Baidar a rencontré un système musical qui ne fonctionne ni avec le même code ni avec les mêmes raccourcis que l’industrie musicale arabe. Le conservatoire, l’orchestre, l’opéra, le répertoire classique, la direction musicale, le travail collectif : ici, ni le nom, ni l’image, ni la popularité ne suffisent.
Il faut entrer dans la structure elle-même.
Et c’est précisément ce qu’elle a fait.
Baidar s’est formée au chant lyrique à Damas, puis au Conservatoire royal de La Haye. Elle aurait pu considérer cette formation occidentale comme un point d’arrivée.
Mais elle en a fait un outil.
Le festival néerlandais Wonderfeel, spécialisé dans la musique classique, la présente comme une soliste ayant étudié l’opéra dans les deux villes. Mais derrière cette information biographique apparaît dès le départ une contradiction plus intéressante : comment un même instrument vocal peut-il porter l’école lyrique occidentale tout en conservant, en même temps, l’intelligence émotionnelle de la chanson arabe ?
Baidar n’a pas résolu cette contradiction en choisissant l’un des deux côtés.
Elle en a fait une matière artistique.
NE PAS DEVENIR UNE COPIE DU LIEU OÙ L’ON ARRIVE
C’est ici, probablement, que son chemin commence à devenir plus difficile.
Le parcours le plus direct aurait été de s’adapter : apprendre parfaitement les codes occidentaux, les reproduire, puis chercher la reconnaissance à l’intérieur de ceux-ci.
Il existait également une autre voie, plus facile : rester exclusivement à l’intérieur du répertoire arabe et s’adresser, depuis l’Europe, à un public possédant déjà les références de ce répertoire.
Baidar n’a choisi, au sens réel, aucune de ces deux voies.
Elle a accepté le risque d’un troisième espace.
En 2022, lorsque le Dutch National Opera a présenté l’opéra Dido and Aeneas de Henry Purcell au Paradiso, avec la participation du Netherlands Chamber Orchestra, la musique arabe n’a pas été mise de côté dans une soirée parallèle.
Elle est entrée à l’intérieur même de l’œuvre.
Entre les actes de Purcell sont apparus Baidar Al-Basri, le joueur de oud Saif Al-Khayyat et la percussionniste Nora Tileh. Le rapport annuel du Dutch National Opera & Ballet explique clairement la fonction de cette intervention : créer un lien avec Carthage, en Afrique du Nord, où se déroule l’action de l’opéra.
Ce détail change presque tout.
Car il ne s’agit plus de présenter une chanteuse arabe à côté d’une œuvre occidentale.
Son propre langage est devenu nécessaire à la lecture de l’œuvre.
Et la critique néerlandaise l’a remarqué.
Place de l’Opera a considéré que Baidar et les musiciens arabes avaient effectivement ajouté une dimension méditerranéenne à l’opéra, saluant la qualité et le goût de leur intervention.
Et c’est peut-être ici que l’on trouve l’un des signes les plus professionnels de son parcours.
Elle n’est plus invitée uniquement pour représenter une origine culturelle.
Elle participe désormais à la production du sens.
QUAND L’IDENTITÉ CESSE D’ÊTRE UN COSTUME
Il existe une manière facile de présenter les artistes arabes en Occident : dire qu’ils sont « un pont entre les cultures ».
L’expression est confortable.
Mais elle est également devenue insuffisante.
Car un pont appartient rarement aux deux rives. Sa fonction consiste seulement à permettre le passage de l’une à l’autre.
Baidar, en revanche, semble avoir construit autre chose :
un espace où les deux langues peuvent exister simultanément, sans que l’on demande à l’une d’elles de se dissoudre dans l’autre.
C’est ce qui donne une signification particulière à sa présence aux côtés de l’Amsterdam Andalusian Orchestra, ou dans les programmes consacrés à Oum Kalthoum, Fairouz, Asmahan et Warda.
Après avoir appris le chant lyrique occidental, elle ne revient pas à ce répertoire comme si rien ne s’était passé.
Elle y revient avec un instrument vocal traversé par une autre école.
Et inversement, lorsqu’elle entre dans un environnement classique occidental, elle n’y entre pas après avoir abandonné sa mémoire arabe.
Ici, l’identité cesse d’être un costume que l’on porte afin que l’autre nous reconnaisse.
Elle devient une compétence.
L’OCCIDENT NE LUI DEMANDE PLUS DE TRADUIRE SA VOIX
Puis vient New York.
Mais Carnegie Hall ne doit absolument pas être utilisé ici comme une coupe ou une médaille.
Le prestige de la salle peut susciter l’admiration ; mais il explique rarement un artiste.
Ce qui importe dans le cas de Baidar est :
qu’est-elle invitée à y faire ?
En janvier 2019, sur la scène du Stern Auditorium au Carnegie Hall, elle a participé à la célébration du soixante-quinzième anniversaire du compositeur gallois Sir Karl Jenkins. Le programme comprenait Stabat Mater ainsi que la première américaine de Symphonic Adiemus. Elle y est apparue en qualité de « Ethnic Music Vocalist », aux côtés du Distinguished Concerts Orchestra et des Distinguished Concerts Singers International.
Un an plus tard, elle est revenue.
Cette fois pour Miserere: Songs of Mercy and Redemption, lors de sa première en Amérique du Nord.
À ses côtés se trouvait, entre autres, le contre-ténor britannique Iestyn Davies. La presse américaine a clairement présenté l’œuvre en plaçant « le chanteur britannique lauréat du Gramophone Award » aux côtés de « la chanteuse irakienne Baidar Al-Basri ».
Mais le véritable indicateur professionnel se trouve ailleurs.
Dans la critique.
La New York Concert Review ne traite pas Baidar comme un élément étranger ajouté à une grande production. Son nom entre dans la structure vocale de l’œuvre et dans l’analyse même de l’interprétation.
Et c’est une différence fondamentale.
Un artiste peut être visible sans avoir trouvé sa place.
Ici, en revanche, cette place devient progressivement claire et lisible.
LE CHEMIN LE PLUS LONG
Baidar aurait probablement pu emprunter un chemin plus rapide.
Le monde arabe connaît très bien les mécanismes qui transforment une voix en visage : la chanson, la télévision, l’image, la répétition médiatique, les réseaux sociaux et la proximité linguistique directe avec des centaines de millions d’auditeurs.
Et elle possédait précisément ce que ce marché sait reconnaître : une voix, une identité et une histoire musicale.
Mais elle a investi une grande partie de son parcours ailleurs.
Dans un environnement où elle devait apprendre avant d’être reconnue.
Dans un lieu où la salle ne connaît pas nécessairement son histoire.
Où son nom ne précède pas sa voix.
Et où le fait d’être arabe ne constitue ni un laissez-passer artistique automatique, ni une garantie d’intérêt.
Ce choix a peut-être ralenti la reconnaissance.
Mais il lui a donné quelque chose de plus rare :
la possibilité d’être entendue avant d’être expliquée.
ARABES BAIDAR OCCIDENT
Et ici, le point prend tout son sens.
Arabes. Occident.
Visuellement, il sépare.
Culturellement, il a porté des siècles de distance.
Mais artistiquement, Baidar l’a transformé.
Le point n’est plus l’endroit où l’un des deux mondes se termine et où l’autre commence.
Il est devenu un lieu de création.
Arabes. Baidar. Occident.
Baidar n’est pas devenue occidentale pour pouvoir chanter l’Occident.
Et elle n’est pas restée prisonnière d’une définition arabe afin de protéger son authenticité.
Elle a compris quelque chose de beaucoup plus difficile :
une identité artistique forte n’a pas besoin de choisir sa géographie.
Elle a besoin de savoir ce qu’elle porte avec elle lorsqu’elle la traverse.
UN POINT DEVENU ÉCLAT
C’est peut-être la raison pour laquelle son parcours mérite d’être lu autrement que comme celui d’une simple chanteuse irakienne ayant réussi à l’étranger.
Cette formulation serait plus petite que l’expérience.
Son véritable travail réside dans la transformation.
Transformer la formation occidentale sans devenir une copie de celle-ci.
Transformer l’héritage arabe sans le réduire au folklore.
Transformer la différence en langage.
Puis transformer cet espace inconfortable entre deux systèmes musicaux en un espace qui lui appartient.
Les institutions néerlandaises l’ont placée à l’intérieur d’une architecture lyrique européenne.
Et la critique néerlandaise a reconnu ce que son langage ajoute à cette architecture.
À New York, elle est entrée dans l’univers de Karl Jenkins et a participé à des œuvres présentées pour la première fois au public américain ou en Amérique du Nord.
Aucun de ces éléments, pris séparément, ne définit Baidar Al-Basri.
Mais lorsqu’ils sont réunis, ils disent quelque chose de précis.
Elle n’a pas choisi la facilité d’être immédiatement comprise par un seul monde.
Elle a préféré apprendre les langues des deux mondes au point de ne plus avoir besoin de demander la permission à aucun d’eux pour être elle-même.
Et peut-être est-ce, finalement, l’une des formes les plus exigeantes de l’universalité :
ne pas être partout,
mais arriver quelque part
sans devenir quelqu’un d’autre.
Entre les Arabes et l’Occident, il reste donc un point.
Mais après Baidar Al-Basri, il devient difficile de le regarder comme un simple signe de séparation.
Le point est devenu un éclat.
